Ela cortou os pulsos.

Ela cortou os pulsos.
A loucura venceu, o medo foi maior.

Ela tinha me falado que não aguentava mais viver.
Que sentia que sua vida tinha escorrido pelos seus dedos.
Cinquenta e poucos anos. Não tinha construído nada.
Passou a vida cuidando do pai doente. Deixou de estudar.
Nunca teve cabeça pra aprender.
Nascida no Mundo Bucólico, nunca teve tratamento adequado para suas dores da alma.
Pobre, filha de pais sem instrução,
E quem teria paciência com seus destrambelhamentos?
Sua família virou-lhe a cara.
Seus animais não!

Ela pegava na rua os mais desvalidos.
Os mancos, o fracos, os cegos, os doentes.
Pegava os torturados, os queimados com água quente, os atropelados.
Enxergava suas dores, tratava suas feridas, acalentava seus medos.
E de solidão em solidão, morava com vinte cachorros e com oito gatos.
Chamava-os de filhos.
Todos tinham nomes, e um pratinho de angu com carcaça de galinha pra comer.
Uma família de terráqueos!

No entanto ela sentia falta de sua família.
E se algo lhe acontecesse o que seria de seus bichos?
Sentia o peso do mundo em suas costas.
Sendo responsável por tantas vidas ficava apavorada.
Começou a sentir pena de sí mesma. Achou-se indigna da felicidade.
Focou sua visão para os problemas e esqueceu que tudo tem solução.
Olhando apenas os fracassos podia justificar suas angústias.
O dinheiro era curto e não conseguia imaginar seus bichinhos dormindo com fome.
Morava em casa alugada, num local afastado pois seu dinheiro não dava pra grandes luxos.
Tinha medo de tudo.
E os perversos farejam o medo e se alimentam da produção de mais terror.
O medo sempre atrai maldades.
Jogavam pedra no seu telhado.
Gritavam na sua janela.
Ameaçavam envenenar seus animais.

Ela cortou os pulsos.
O sangue inundou sua casa humilde.
Caiu na sala.
Seus filhos não entenderam nada, continuaram a balançar os rabinhos.
Pensaram que era mais uma brincadeira.
Lamberam seu rosto. Latiram.
Mas não perceberam a gravidade do que acontecia.
Ela cortou os pulsos.
E quase deixou este mundo.